Тихим шорохом, не очень
то и заметном в заоконной музыке дождя,
шуршала клавиатура. Он не считал себя
писателем, он им, пожалуй, и не был, просто
писал время от времени небольшие такие
рассказики задевая в них самую что ни
на есть банальщину. Мысли избитые
облачались в давно известные писательские
штампы, слова буква за буквой появлялись
за курсором, а этот самый «не очень
писатель» все думал. Думал о том, что
этот рассказ он пожалуй не допишет. А
может и допишет, чем черт не шутит... Ха!
Точно допишет! И даже знает как. Экран заполняли ровные
строчки:
«... выщелкивая букву
за буквой на старенькой печатной машинке
он почти не задумывался над следующим
словом. Нестройная музыка прозы сочилась
легко и свободно, конечно, время от
времени застывая, как бы нащупывая
следующий такт, подбирая следующую
нотку-слово. Казалось бы чем еще заняться
человеку одинокому, когда «рука тянется
к перу»? Только в горле першит слишком
сильно, должно быть не
... Читать дальше »
